Ela é arte abstrata…

Então, moço, ela não é assim como você pinta. Aliás, me deixa dizer: você pinta mal à beça.
Ela é tela de Van Gogh, rebuscada, incompreendida a olhos comuns. É profundidade. É cor. É um campo de girassol, de trigo, tulipas holandesas… INTEIRO!
Natureza morta? Só para quem não a sabe despertar!
Não, ela não é complicada ou problemática, sequer difícil de lidar. Esses são os seus olhos, não a essência dela. Não se projete nela, moço. Ela não cabe em sua rasa avaliação.
Claro que ela tem dores, feridas mal curadas, diversas cicatrizes e alguns traumas. Mas, quem não os tem, não é?
A sagacidade e profundidade assustam, eu sei. A perspicácia também. Ela é mar profundo, não é para quem gosta de nadar no raso.
Ela é intensa mesmo. Em cada pedacinho da sua pele. E carrega um vulcão dentro do peito. Para você, que gosta do superficial, moço, simplesmente dê meia volta. Você não vai dar conta.
Ela tem suas particularidades e seus exageros. É obra-prima, rara, pincelada por toda a sua história profunda.
Ela tem sede. Sede de ser feliz. De amar e ser amada. E de se amar, mais ainda.
Esta cansada de amores gotejantes. Ela quer se inundar.
Ela está enraizada em suas crenças e hoje só quer o que a faz crescer.
Só chegue se for pra ficar dentro de sua transparência cubista.
Ela é desafio. Impressionista. Impressionante.
É os jardins de Monet.
Incompreendida para olhos menos experientes.
Um gênio na arte de se entregar profundamente.
Só venha se for dar conta, porque ela é dessas mulheres de verdade, que não são metade!
Ela é arte. Abstrata.
Não cabe em olhos comuns…